однажды это было – было однажды, а значит будет всегда.
Я отворяю дверь…
Вот он, мой дом…мой старый добрый дом. Как много радостей здесь было пережито раньше. А что теперь? Отныне здесь живут воспоминанья. Они посилились здесь уже насовсем. Мне стало это ясно как только отварилась дверь. Они тут же обожгли мне сознание.
Им тесно и неуютно, их слишком много для этого маленького дома.
Страшно…До комка в горле страшно и тоскливо.
Яркими фантомами они метаются в этих стенах, заполняя холодную больную пустоту. Как кадры старого кино они вспыхивают в воображении и угасают также неожиданно и быстро. Воспоминания…обрывки воспоминаний. Неужели я могла об этом всем забыть? Как же? Ну конечно…вот она я…здесь был мой рабочий стол, я так любила рисовать акварелью открытки за ним и писать стихи…вот она я за этим столом…тонкой белочкой вывожу виньетки на плотной бумаге… как странно и любопытно видеть себя со стороны, пусть даже только в воображении.
Мне вспомнилось все прошлое лето, одно за одним…одно за одним события захлестывали мое сознание. Я вспомнила все. Я вспомнила августовский портрет, я вспомнила песни Эдит Пиаф, я вспомнила все перечитанные книжки, написанные слова, все фразы наших разговоров, звездное глубокое небо над нами, которое было так далеко от нас, я вспомнила воздушного змея, раскладушку с вишневым соком под старой кривой яблоней, как мы катили на своих велосипедах по горбатой дороге ближе к закату и тени тогда были длинные-длинные фиолетового цвета, как мы валялись в высокой траве посреди поля и наши слова уносил ветер и мы не слышали друг друга, как мой холст трепал все тот же ветер и со станции доносились объявления поездов и от этих механических невнятных голосов что-то щемило в груди, как я крутила усы у старого переносного телевизора, чтобы посмотреть какой-то французский фильм, как зрел крыжовник и клубника, как мы ловили такси, чтобы в ночь добраться до дома…до нашего теплого голубого дома. Он бы нам всегда рад, он был всегда безумно гостеприимен. Теперь он стал чужой.
«Я не узнаю тебя».
Как я могла быть такой слепой и равнодушной, как я могла не осознавать, что это было самое беззаботное, самое лучшее…время, лето?
«Лето – это маленькая жизнь».
мелочи.
Кажется, не будет больше в этих стенах праздной суеты, за большим столом врядли будут когда-либо еще собираться за карточной игрой…С последними вещами отсюда вынесли жизнь. Не будет здесь и меня. Все было в прошлом.
В тишине и за черным чаем прошла встреча со старым другом детства. Он изменился. Изменилась и я. Между нами образовалась стена непонимания и чуждости длиною в год. Много? Мало?
Он возмужал. В словах нота грубой самоуверенности, что так красит юношу.
Так много всего случилось за этот год, много воды утекло, что все упирается в многословность, а нужна ли она? Стоит ли человеку говорить о всем том, что было за сотню километров от него. Пустые слова. Я через силу улыбалась.
Мы вспоминали былые времена, дурацкие ссоры, наши игры…города из песка, тритонов в стеклянной банке, далекие походы, белые грибы, разноцветные стеклышки, «клады», мой красный зонтик, липкий пластилин, «Дима +…» мелом в тоннеле...
…и вновь воспоминанья.
К черту их!))
Вот он, мой дом…мой старый добрый дом. Как много радостей здесь было пережито раньше. А что теперь? Отныне здесь живут воспоминанья. Они посилились здесь уже насовсем. Мне стало это ясно как только отварилась дверь. Они тут же обожгли мне сознание.
Им тесно и неуютно, их слишком много для этого маленького дома.
Страшно…До комка в горле страшно и тоскливо.
Яркими фантомами они метаются в этих стенах, заполняя холодную больную пустоту. Как кадры старого кино они вспыхивают в воображении и угасают также неожиданно и быстро. Воспоминания…обрывки воспоминаний. Неужели я могла об этом всем забыть? Как же? Ну конечно…вот она я…здесь был мой рабочий стол, я так любила рисовать акварелью открытки за ним и писать стихи…вот она я за этим столом…тонкой белочкой вывожу виньетки на плотной бумаге… как странно и любопытно видеть себя со стороны, пусть даже только в воображении.
Мне вспомнилось все прошлое лето, одно за одним…одно за одним события захлестывали мое сознание. Я вспомнила все. Я вспомнила августовский портрет, я вспомнила песни Эдит Пиаф, я вспомнила все перечитанные книжки, написанные слова, все фразы наших разговоров, звездное глубокое небо над нами, которое было так далеко от нас, я вспомнила воздушного змея, раскладушку с вишневым соком под старой кривой яблоней, как мы катили на своих велосипедах по горбатой дороге ближе к закату и тени тогда были длинные-длинные фиолетового цвета, как мы валялись в высокой траве посреди поля и наши слова уносил ветер и мы не слышали друг друга, как мой холст трепал все тот же ветер и со станции доносились объявления поездов и от этих механических невнятных голосов что-то щемило в груди, как я крутила усы у старого переносного телевизора, чтобы посмотреть какой-то французский фильм, как зрел крыжовник и клубника, как мы ловили такси, чтобы в ночь добраться до дома…до нашего теплого голубого дома. Он бы нам всегда рад, он был всегда безумно гостеприимен. Теперь он стал чужой.
«Я не узнаю тебя».
Как я могла быть такой слепой и равнодушной, как я могла не осознавать, что это было самое беззаботное, самое лучшее…время, лето?
«Лето – это маленькая жизнь».
мелочи.
Кажется, не будет больше в этих стенах праздной суеты, за большим столом врядли будут когда-либо еще собираться за карточной игрой…С последними вещами отсюда вынесли жизнь. Не будет здесь и меня. Все было в прошлом.
В тишине и за черным чаем прошла встреча со старым другом детства. Он изменился. Изменилась и я. Между нами образовалась стена непонимания и чуждости длиною в год. Много? Мало?
Он возмужал. В словах нота грубой самоуверенности, что так красит юношу.
Так много всего случилось за этот год, много воды утекло, что все упирается в многословность, а нужна ли она? Стоит ли человеку говорить о всем том, что было за сотню километров от него. Пустые слова. Я через силу улыбалась.
Мы вспоминали былые времена, дурацкие ссоры, наши игры…города из песка, тритонов в стеклянной банке, далекие походы, белые грибы, разноцветные стеклышки, «клады», мой красный зонтик, липкий пластилин, «Дима +…» мелом в тоннеле...
…и вновь воспоминанья.
К черту их!))
-
-
23.06.2006 в 00:51-
-
23.06.2006 в 11:08а может быть, еще не все было, может, стоит еще чего-то ждать? еще все будет? солнце, счастье, лето, свобода? мы еще вернемся туда и все повторим?
как знать, возможно, все еще впереди...остается только ждать)
сегодня для меня что-то закончится, и что-то начнется.не могу найти слов позвучнее.
давай не будем смотреть на жизнь через призму возраста, пусть все остается как было, ладно?)