оказывается, моя болезнь убевает человека прежде всего изнутри. она подобно паразиту выворачивает наизнанку все мысли, которые только есть в голове, изнуряет рассудок. гложит.

ну что, господин Винсент, опять умираете в себе?




На протяжении всей жизни Ван Гог мучился. Он не был больным человеком, скорее можно сказать, он был здоров как бык. он мучился духовно. В свои 26 лет он постоянно донимал себя вопросом: неужели жизнь для него кончена? неужели он совершенно бесполезен для общества? Ему не давались науки. Он не знал, куда себя деть. В полусне и бреду он проводил множество, множество дней к ряду, похоронив себя в грудах книг, найдя свое спасение только в чтении, ито вскоре этим быстро пресытившись. Тогда он не был еще художником. вообще. А что было потом, мы прекрасно знаем. появился клочок бумаги и карандаш.



такие мысли одолевали Винсента в его 26. меня же они донимают в мои 17. 100 дней в году из 365. или нет, скорее больше, дней 200-250. остальные я могу пометить красным - "счастливые".



Болезни нынче не в моде. Особенно те, что можно назвать "недомоганием" с симптомами вроде "бледности лица", "головокружением", чем изряно страдали девушки минувших веков.



нервный, беспокойный холодный дождь...




Винсент нашел себя. Но отрезал себе ухо. ага.

мое ухо теперь ,кстати говоря, стоит состояния.

пора устраивать аукцион.

аукцион можно считать открытым.




*встревоженно открываю медицинский справочник и лезу в главу "душевные болезни"...))